Cuaderno de California (2)

Comida en Sierra Nevada

Aquí empezó la fiebre del oro: en los regatos que rompen las rocas negras mientras bajan desde las alturas hacia el oeste, buscando el cercano Pacífico. En los materiales sedimentarios que conforman la Sierra Nevada (otro topónimo hispano más), había oro nativo, pequeñas (y grandes) pepitas que resisten la abrasión, la acción del agua, el roce contra el tiempo geológico. Y en la Sierra Nevada, en un terreno de siete hectáreas que compró muy barato a los Adventistas del Séptimo Día, tiene su casa de vacaciones mi amigo Ron Fawcett. Ayer, tras las presentaciones, la acreditación como miembro visitante de la Universidad y la firma de variados documentos, por fortuna autocopiantes, Ron, aprovechando que hoy es 4 de Julio, nos invitó, junto a varios miembros del Departamento, a una comida (que él calificó de barbecue) en su casa de la montaña. Una hora de viaje por la Interestatal 80, que lleva inicialmente desde San Francisco hasta Reno, en Nevada, para cruzar luego todo el país terminando en los suburbios de New York y atravesando lugares tan recordables como Salt Lake City, Omaha, Des Moines o Toledo. En plena naturaleza bien cubierta de robles americanos, arces, madroños y pinos chaparros, una carretera donde dos coches se cruzan con dificultad, sin curvas pero con enormes cuestas ascendentes y descendentes, casi una montaña rusa en California, tiene Ron su casa. Nos esperaban cervezas checas –excelentes–, un Chardonnay joven de Napa y un Beaujolais perfectamente prescindible. Cuando sugerí a mi amigo catar el M2 de Matallana, me dijo casi al oído:
–Será para nosotros dos. Cuando nos veamos la próxima vez, ya sin estudiantes ni postdocs…
Sabían que ayer fue el cumpleaños de Teresa; en secreto, le habían preparado unos regalos que ahora describe cuidadosamente en su diario llena de alegría por esos amigos americanos tan cool que tiene su padre. A través de Internet, hemos seguido el resultado del Alemania-Italia: todos íbamos con Italia. Hasta las eusko-koreanas que aparecen en la foto. Son hijas de madre coreana y padre con ascendencia vasca, nieto o bisnieto (ellas no lo saben bien) de uno de los muchos pastores vascos que emigraron también a estas tierras. Ni que decir tiene que no hablan ni español ni –mucho menos– euskera. Para ellas, the Basques son, sólo, unos separatistas que solían matan gente.
Tras la comida, una vez saboreadas las tartas húngaras que ha preparado Suzie, la mujer de Ron (una de éllas, de limón, realmente deliciosa), Tamas, un matemático polaco que desarrolla los programas de cálculo que luego emplea el grupo de espectroscopía, comienza a preguntarme sobre los problemas del nacionalismo en España. Todos parecen muy interesados en el asunto. El ucraniano Dima (Dmitry) dice que, en la Constitución de su país, el separatismo está considerado como un delito, y que es difícil entender desde aquí, desde este melting pot donde nadie es extranjero, cualquier clase de nacionalismo. Me preguntan:
–¿En qué idioma estudian los niños en Cataluña?
–En catalán. El español es como una lengua extranjera…
–Pero, ¿cuánta gente habla catalán?
–No lo sé exactamente, respondo. Como mucho, unos seis millones de personas…
Tendrían que haber visto ustedes sus caras de incredulidad. “Really?”, preguntan casi a coro.
–Indeed…, es todo lo más que se me ocurre contestarles.